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Todos saben que vivo, que río.
Todos saben que como y que mastico.
Pero nadie sabe del diciembre de ese enero.
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De ese Enero. Enero. Enero. Enero es el mes en que se materializaron en un cuerpecito frágil todas las lágrimas y los reclamos que resonaron entre cuatro paredes durante meses.
Se pasa Enero, y se pasa sonriente.
Hoy, hoy siento que me llega otro Enero y no conservo la sonrisa del último.
Hoy ha vuelto mi vieja amiga a visitarme, a regresado con todos los recuerdos y los complejos, me ha descuidado mucho tiempo, pero ahora vuelve con mucha fuerza y decidida a terminar su misión conmigo.
Tengo nuevamente ganas de escribir y de rebalsar el papel con tinta, total: esa es la única manera de sentirme llena, no sé si llena de vacío, o llena de letras, o llena de mí, de mi esencial...
No.
Vacía.
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